Разное моё творчество.
А начать разрешите с того, что было создано вместе с анкетой на Рускэ.
Источником вдохновения, помимо самой истории и характера дочери Махтана послужила песня "Вспомните ребята" и вот эта картинка
На ней, если судить по подписи, Фингон и Тургон, но фанфик не про них. Совсем.
Страница эпилога войны
Дым от зажженной сигареты тонкой струйкой уходил в щель чуть приоткрытого окна. Дым. Я никогда не любила его. После той ночи. Он преследует меня все эти дни. Во сне и наяву. Так, что я совсем перестала ездить летом, да и не только летом, за город. Пикники… Костры… Огонь… Пламя…
Дым, повинуясь едва заметному ветерку, отклоняется, наползая на ряд фотографий. Ровно девять. Точные копи тех, что висят в школьном музее. Точнее это их переснимали, когда создавали этот чертов музей. Почему чертов? Да потому что они не захотели её слушать и подклеили к ним эти проклятые черные полоски. Как их только не называли… Проклятие. Самое частое, пожалуй, определение. А здесь, на этих снимках они были другими. Живыми – такими, какими я помню их. Хочу помнить. Девять… Тех, что были самыми горячими у пункта отправки. Тех, кто громче всех призывал не отступать. Тех, кто первыми ушел на войну. Тех, кто не вернулся с неё. Мне много приятнее и проще было верить, что они просто остались там… В туманной дали остывающих от сражений полей и лесов. Чем признать то, о чем твердили скупые сводки и черно-белые хроники. Признать, что их больше нет… Или хуже того – признать, что они оказались предателями. И такие разговоры я тоже слышала. И не верю. Не хочу верить. И не поверю, слышите! Я помню. Помню, что вы первыми встретить врага на Пределе. И продержались почти неделю. Дождались. И вас стало меньше. На одного. Того, кого я хотела увидеть ещё хоть раз. И сейчас хочу. И не только его. Но с остальными я успела попрощаться и сказать, что жду. Всегда жду. А ему – не успела. А потом были вести. Трое. Двое. Один. Ещё один пропал без вести. И вновь один. Сводки были неумолимы. Но я не верю в них. Не верю. И жду. И поэтому каждый вечер зажигаю это чертову сигарету, хотя не курю. И ненавижу дым. Но он помогает думать, что вы всё ещё здесь. И ведь ни один не признался. Но кто-то из вас курил. А я так и не смогла вычислить, кто… Но сейчас это и не важно. Как же хочется, чтобы вновь едва слышно заскрипело крыльцо нашего дома. Чтобы раздались приглушенные, вечно спорящие голоса. Чтобы они затихли перед дверью этой комнаты, а потом раздалось тихое:
- Здравствуй, мама.
- Я вернулся.
- Мы вернулись.
А сигарета потухает, последний раз обдав дымом черно-белые фотографии.
замечательно))
